Secretos

Tengo enredos de arterias y capilares,
confusiones de sangre limpia
o sangre sin aire
que circula y asfixia.

Tengo isquemias moradas
donde solían haber memorias,
murmullos de insomnio,
ideas amortajadas.

Este es el trago que elijo.
El silencio a las rocas
y palabras fermentadas.

Tanta corrosión se acumula
en la alta mural
que aborta las ideas,
O peor; las destapa.

Mejor aguardo
mi vino de reserva,
tinto como la sangre
Des-oxigenada.
Tanto cuerpo, tanto sigilo.
Tanta delicia que me embriaga.

Con solo una copa de estar callada,
la vid de mis venas
se enraíza en la garganta.

Y mientras florezca,
estaré a merced
de la muerte que me asecha
cuando me trago las palabras.

Por Krystel Bravo

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